Dor do Homem.

O segredo,

 signo do anseio.
Dos sonhos perdidos,
da vida em erros.

O homem que sabe entender,
os motivos,
o fato das desordens.
O caos sentido,
a dor que o transforma.

Presumo ser detido,
todos seus conceitos.
Sabedoria e conhecimento,
meras vertigens,
meras desordens.

Não consigo entender.
O homem fatigado,
que constrói castelos,
e do outro lado destrói.

Onde existe o amor,
faz – se tudo em pomar de ódios.
Fantasias e ilusões, são seus motivos sórdidos.
Ó Homem que és puro vazio.

Parece não temer a morte.

Mas tem pesadelos todas as noites.
Pois tua consciência não dorme.
E sabe que muito menos,
a tua própria dor repousa.